Paris, 3 avril [18]76, lundi soir, 5 h.

Quel regret et quelle^a tristesse pour moi, mon grand bien-aimé, de n’avoir pas pu t’accompagner à ton Sénat aujourd’hui¹. J’ai toutes les peines du monde à n’en pas pleurer à chaudes larmes. Encore si je pouvais espérer que la santé et que les forces me reviendront avec le beau temps. Mais, hélas ! j’en doute et c’est ce qui me désole. J’ai beau le vouloir, j’ai beau y appliquer tout mon cœur et toute mon âme, je ne peux pas remonter sur mon dada. Ce soir encore, je me sens reprise de douleurs et de faiblesse qui me découragent à un point que je ne peux pas dire. Après t’avoir dit d’emmener quelqu’un de tes amis dîner^b, je crains d’être forcée de me recoucher, ce qui vaudrait encore mieux, après tout, que de leur faire la vilaine grimace d’une femme qui souffre. Décidément, mon pauvre adoré, je crains que nous n’ayons été bien téméraires dans les vœux que nous avons adressés à Dieu, de nous faire vivre autant l’un que l’autre, à en juger par l’emploi que je fais de la vie depuis quelque temps. Heureusement que, pour ce soir, tu auras plus qu’une compensation dans la présence de tes deux adorables petits enfants Georges et Jeanne. C’est sur eux que je compte pour faire diversion à mon triste amour. Sois béni.