Guernesey, 18 février [18]67, lundi matin, 8 h.

J’ai très bien dormi, mon cher bien-aimé, et mon bras est apaisé ce matin. Cependant je n’ose pas chanter victoire trop haut car je sais par expérience que ce vilain mal a de fréquents et furieux retours. C’est donc à JOIE basse que je me félicite de sa mansuétude momentanée^a.

Mais toi, mon grand bien-aimé, comment as-tu passé la nuit et comment va ta gorge ce matin ? Je crains que la lecture que tu as eu l’adorable bonté de me faire hier au soir de ton admirable et poignante lettre¹ sur le martyr de ces pauvres[Plusieurs mots illisibles.] fatigué la gorge. Cette pensée me tourmente et je ne serai tranquille que lorsque tu m’auras dit toi-même que tu n’en souffres plus et que tu as bien dormi toute la nuit. Je te recommande si tu sors, de prendre toutes les précautions contre cette vilaine brume, ton ennemie particulière et par cela même doublement la mienne. J’espère n’avoir pas besoin de faire venir Corbin qui ne pourrait que me substituer un mal à un autre mal. Mais ce PETIT CHANGE n’est pas assez tentant pour me décider à le risquer. J’aime mieux user mon propre mal à moi toute seule en t’aimant d’arrache-cœur dans mon coin.