Paris, 26 février 1875, vendredi matin, 9 h.

Cher bien-aimé, je tourne ma plume et ma langue sept fois avant d’oser me risquer à te féliciter de ton septennat béni par Dieu et par les hommes¹. Cependant il m’est bien difficile de faire taire mon cœur au milieu de tous ces Hosannahs du ciel et de la terre qui glorifient ta naissance et qui consacrent ton œuvre immortelle : saint, saint, saint est le divin Victor Hugo² ! C’est ce que disent les anges de toi au regard de Dieu et tout ce que répètent les hommes sur la terre n’est qu’une faible partie de mon admiration et de mon amour pour toi. Il faut donc en prendre ton parti, mon cher bien-aimé, et te laisser [illis.] et bénir de bonne volonté, aujourd’hui, surtout, vrai jour de ta naissance fêté par tes chers petits-enfants et par moi pour la quarante-deuxième fois de ma vie, je veux dire de notre amour. J’ai déjà envoyé à madame Charles tous les bouquets qu’on t’a donnés hier et qui lui reviennent de droit, ainsi que la couronne de laurier à ton cher Petit Georges, en te laissant le plaisir de la lui donner toi-même³. J’espère qu’il viendra dans la journée quelque chose digne de Petite Jeanne autrement la pauvre petite aurait le droit de se plaindre de n’avoir pas sa part des souvenirs de tous les hommages rendus à la naissance de son grand, grand, grand, Papapa cette année. Comment as-tu passé, la nuit, mon cher adoré ? Dois-je m’en réjouir ou m’en attrister ? J’espère que c’est la dernière hypothèse qui est la vraie et je m’y tiens jusqu’à plus certaine information. Tu serais bien gentil de descendre déjeuner à l’heure aujourd’hui car je pressens des flots d’admirateurs venant t’apporter leurs hommages tout l’après-midi. De notre côté nous avons besoin d’épancher nos joies et nos cœurs dans le sanctuaire de ton intimité. C’est pour cela que je te supplie de descendre plus tôt déjeuner.