Paris, 24 février [18]75, mercredi matin, 10 h.

Je sais, mon pauvre bien-aimé, que tu n’as^a pas encore bien dormi cette nuit, ce qui me fâche et m’attriste car voilà bien longtemps que tu abuses^b de l’insomnie. Cependant tu sors dans la journée et le soir aussi, qu’est-ce que tu pourrais faire encore de plus pour arriver à retrouver ton sommeil ? Si tu le sais, fais-le car tout vaut mieux que cet état anormal qui finirait par ébranler ta chère santé quelque forte et quelque résistante qu’elle soit. Quant à moi je persiste de mon côté à ne pas dormir, ce qui me serait assez égal si je n’avais pas ce battement intérieur dans l’oreille qui finira par me rendre imbécile pour peu qu’il se prolonge plus longtemps. Je viens d’essayer d’un bain pour me détendre un peu les nerfs que j’ai très agacés. Si d’ici à ce soir il n’y avait pas de changement dans mon oreille je ferais venir Allix pour tâcher de déloger ce mal plus insupportable que douloureux. En attendant je ne sais pas trop comment me tirer de tous ces dîners successifs ; demain nous serons onze à table si Monselet vient ; vendredi nous serons douze à cause de Robelin qui a pris l’habitude de venir ce jour-là ; et dimanche nous serons onze encore. Vraiment c’est à n’y pas tenir, il faudra que tu me donnes de l’argent et beaucoup pour régaler tout ce monde-là. Nous serons trop seuls par contre au déjeuner aujourd’hui car madame Charles emmène^c avec elle les enfants chez sa sœur. Enfin je te prie de ne pas en être trop malheureux si tu peux. Je t’adore.