Paris, 3 décembre [18]71, dimanche matin, 8 h. ½

Je suis tout-à-fait patraque ce matin, mon cher bien-aimé, mais j’espère à force de t’aimer qu’il n’y paraîtra plus tantôt, surtout, si comme je le désire, tu as passé une très bonne nuit. En attendant, je nous prépare une surprise pour ce soir. Je pense qu’elle sera de ton goût et de celui de tes convives. Ce gros extra dans notre petit menu quotidien m’est inspiré par l’extinction du 2 décembre qui, cette fois, me semble bien mort et enterré. En l’honneur de cette illustre crevaison, je me permets de faire mener notre deuil par une magnifique dinde truffée, pour la circonstance par l’inconsolable Suzanne. Peut-être te demanderai-je d’ajouter, comme lacrymatoire, une bouteille de vin de champagne à nos larmes… de crocodiles. J’ai fait acheter pour Petit Georges et Petite Jeanne les deux petites hottes que tu m’as désignées l’autre jour. Maintenant il s’agit de les remplir de joujoux plus étonnants les uns que les autres, c’est ceux à quoi il faudra nous appliquer toi et moi, je m’en réjouis d’avance.