Guernesey, 6 janvier [18]66, samedi, 7 h. ¾ du m[atin]

Bonjour, au hasard de ma plume, car je n’y vois absolument goutte. Voilà trois quarts d’heure que je guette le jour mais je désespère de le voir arriver. Dans mon impatience de te gribouiller ma restitus, je prends le parti de jouer à colin-maillard avec mon bonjour en attendant qu’il plaise au jour de se lever.

J’espère, mon adoré, que tu dors encore à poings fermés car tu n’as pas été comme moi réveillé de force par un violent coup de sonnette tiré de toute la force d’un malotru loustic qui avait enjambé notre barrière du côté de la maison voisine, laquelle ne ferme jamais la sienne. Heureusement qu’il était déjà six heures et demie du matin, ce qui fait que ma nuit ne s’en est pas trop ressentie. Ce petit accident a forcé ma valetaille à se lever plus tôt que d’habitude, ce qui n’est pas un mal surtout un samedi. Ah ! voici le coup de canon¹ mais je n’y vois pas beaucoup plus clair qu’auparavant. Cela tient probablement à mon obscurité intérieure car je n’ai jamais été plus bête, plus trouble et plus éteinte que ce matin. Je t’en demande pardon, mon doux adoré, bien que ce ne soit pas de ma faute. Je n’ai de clair et de lumineux en moi que mon amour mais cela ne fait pas le jour dans mon esprit, au contraire.

Enfin j’en reviens encore et toujours à mon excuse naturelle : ça n’est pas de ma faute. Je vais aller voir si tu es levé. Peut-être aurai-je la même bonne chance qu’hier de te voir une seconde puis je copierai ta réponse au Thénardier clérical de Londres². Mais auparavant je te refiche un bonjour tout piqué de Zozo d’Ems³ et de bien autre chose.