Paris1er novembre [18]71, mercredi matin, 8 h.

Je te donne ma première pensée, mon grand bien-aimé, dans le mot : bonjour qui pour moi veut dire amour. J’espère que tu as passé une bonne nuit et que tout va bien autour de toi. Je suis déjà en quête du Rappel qui ne peut pas tarder à venir pour peu qu’il persiste dans sa matinalité d’hier. J’ai l’appétit de ce journal toujours éveillé avant l’heure et je suis sûre que tous ses lecteurs sont comme moi, même ceux qui enragent en le savourant, comme les nommés Guérault et Détroyat. Leurs grimaces, loin de me déplaire, m’amusent comme la preuve patente qu’ils se sont brûlés, en essayant de mordre dans ton admirable lettre, trop incandescente pour leurs froides babines bonapartistes. J’espère que le numéro d’aujourd’hui, je parle du Rappel, contiendra, outre le livre de ton Charles, un article de ton fils Victor¹. Il y a bien longtemps que nous sommes privés de le lire et ce sera une vraie joie de le retrouver tout entier, esprit, talent, raison, cœur et âme dans ce prodigieux Rappel. Je te demande pardon, de me laisser aller à mes enthousiasmes d’aveugle admirant les couleurs, mais le cœur supplée aux yeux et c’est à travers lui que je vous vois tous.