Paris, 9 sept[embre][18]75, jeudi matin, 10 h.

Cher bien-aimé, ton apparition de tout à l’heure a été si fugace que je n’ai pas eu le temps de te dire qu’il était arrivé la lettre de Prévinaire que tu attendais et dans laquelle il te mande qu’il a envoyé les papiers de la banque chez Rothschild^a. Ainsi te voilà délivré de ce souci-là. C’est toujours celui-là de moins. Je vais te faire porter la lettre par Mariette pour t’épargner l’ennui d’écrire à Prévinaire à ce sujet si tu en avais l’intention. Je suis si souffrante ce matin que je ne suis pas sûre de ne pas te dire plus de bêtises encore qu’à l’ordinaire. Dans ce moment-ci, surtout, je ne sais où me fourrer pour trouver un peu de répit. J’espère pourtant que ce sera passé d’ici à ce soir car autrement il me serait impossible d’assister au dîner¹. Toutes ces crises rapprochées me laissent faible et découragée. Et pourtant je voudrais vivre encore un peu de temps pour n’avoir pas si longtemps à t’attendre au ciel. Mais je crois que je suis au bout non de mon amour mais de mon rouleau. J’en suis triste, triste, triste.