Bruxelles, 22 août [18]69, dimanche matin, 6 h. ¾

Dormez, mes chères amours^1a, pendant que je vous adore dès patron-minette. J’ai eu beau me battre les flancs depuis quatre heures du matin pour trouver un peu de sommeil, impossible. Donc, je prends le parti de me lever au risque d’allonger la journée indéfiniment. Ça n’est pas pour dire, mais le séjour prolongé dans une auberge, fût-ce celle de la Poste à Bruxelles², n’est rien moins qu’amusant. Tu ne t’en aperçois pas, toi, parce que tu es chez toi partout où il y a un encrier. Mais moi, c’est autre chose. Je n’ai mes coudées franches^b que dans mes bibelots guernesiais. Tout le reste est une gêne tant que tu n’es pas là. Cette grognerie matinale n’a pas pour but de t’embêter de ma nostalgie de ménage, au contraire, je veux que tu en ries et que tu sois heureux autant que tu peux l’être avec tes chers enfants et Petit Georges autant de temps que tu voudras. Ton bonheur, c’est ma joie, ton amour, ma vie.

Je suis bien contente que Madame Charles soit presque guérie. Cela me donne l’espoir de la revoir bientôt à ta table ainsi que môsieu le Petit Georges. Quand tu écriras à Madame Chenay, pense à la remercier pour moi de son bon souvenir. Pense surtout, avant tout et par-dessus tout, à m’aimer. Moi, je ne fais pas autre chose jour et nuit.