Guernesey, 2 novembre [18]66, vendredi matin, 8 h.

Je vois que tu as encore eu une mauvaise nuit, mon pauvre adoré bien-aimé, ce qui m’attriste parce que cela t’arrive trop souvent maintenant. Je crains que cela ne dégénère en habitude et finisse par altérer ton admirable santé qui a si bien résisté jusqu’à présent à toutes tes fatigues. Je voudrais pour tout au monde connaître le moyen de régulariser ton sommeil en t’enlevant tous les [illis.] et tous les soucis de la vie. Malheureusement je ne le connais pas ; je ne sais que te plaindre, t’admirer, t’aimer et t’adorer.

Je vais aller voir si ton signal est à son poste puis je reviens achever ce gribouillis. Quel bonheur ! Je viens de te voir sur ton toit au moment où tu accrochais ta serviette. Il m’a semblé au bonheur que j’ai éprouvé que ton regard rencontrait le mien à travers tous les obstacles et que nos deux âmes se serraient dans un baiser par la pensée. Si c’est une illusion, tant pis pour l’illusion que je garde au fond du cœur comme une douce réalité : attrapée !