Guernesey, 3 novembre [18]66, samedi matin, 8 h. ¼

Bonjour, mon cher bien-aimé, comment ta nuit ? Bonne, j’espère. J’épiais avec anxiété l’heure de ton réveil pour savoir à peu près ce que je dois penser de ta nuit. Il me semble qu’elle doit être dans les moyennes… bonnes. Puissé-je ne pas me tromper. Quant à moi, j’ai assez bien dormi et mon torticolis se dorlote^a en ce moment dans un fort emmitouflage. J’espère que tu auras des nouvelles satisfaisantes aujourd’hui de la santé de ta femme et de la pièce de Vacquerie¹. Je serais bien heureuse si tu es content toi-même autant que tu le désires.

En attendant, Suzanne va essayer de résoudre le problème d’aller aux provisions sans argent et sans crédit. Nous verrons comment elle s’en tirera. Il n’y a peut-être que l’habitude à prendre, ce qui simplifierait agréablement l’éternelle et maussade question d’argent. Je n’envoie pas chercher des nouvelles de Mme Chenay parce que déjà elle était mieux hier en s’en allant et que je craindrais de l’inquiéter par une sollicitude trop démonstrative. J’espère qu’elle va bien ce matin. Je voudrais bien qu’elle pût être de la promenade tantôt. Je ne sais pas pourquoi on nous a supprimé la voiture à trois places tous ces jours-ci. Je t’aime. Voilà le fond du fond.