Guernesey, 1er novembre [18]66, jeudi matin, 7 h. ½

Dors, mon cher bien-aimé, jusqu’à extinction d’une bonne, grande, vraie nuit de bon sommeil. Il y a déjà une heure que je suis levée après avoir dormi comme un sabot depuis le moment où je me suis couchée jusqu’à ce matin. J’ai déjà fait bien des choses : t’aimer, t’aimer, t’aimer et puis t’aimer. Pendant ce temps-là mes servardes vont à la messe et font de la poussière sous prétexte du salut de leur âme et de propreté de la maison. Il est probable que tu auras des nouvelles de Paris aujourd’hui surtout si la pièce de M. Vacquerie¹ a été jouée hier. L’intérêt si vif que tu prends à cet évènement littéraire si important pour M. Vacquerie m’autorise à m’y intéresser moi-même et je suis impatiente de connaître le résultat de la première représentation de sa pièce. Puisse-t-elle être un triomphe depuis le premier mot jusqu’au dernier au risque d’en faire rêver de rage tous les roquets de la presse.

Je t’aime, je t’adore.