Guernesey, 23 février [18]66, vendredi matin, 7 h. ½

Bonjour et joie, mon cher bien-aimé, puisque tu as passé une bonne nuit comme me le fait espérer ton signal déjà arboré ce matin. Moi aussi j’ai très bien dormi et je vais très bien, aux douleurs près.

Mais aussi quel temps ! Quel ciel ! Les anges eux-mêmes doivent être perchés de rhumatismes et de goutte là-haut.

J’ai été bien désappointée hier par ton refus de nous lire tout en t’approuvant de ménager ta gorge. Mais je suis si heureuse quand je t’entends lire ce merveilleux livre que j’en oublie presque la prudence pour ta santé. Tu as très bien fait de ne pas céder à mes sollicitations indiscrètes et tu feras très bien de te refuser encore ce soir à ma prière pour peu que tu te sentes le moindre petit embarras dans la gorge. Je vois avec tristesse qu’il te sera impossible de sortir aujourd’hui si le temps ne se ressuie pas un peu d’ici à tantôt.

En attendant je t’aime, je te remercie pour moi et pour les autres de ta bonté inépuisable, et je te bénis de toute mon âme. J’espère que ta lettre arrivera à temps pour sauver la pauvre jeune fille de son désespoir et qu’elle se résignera à la vie puisque tu le lui ORDONNES¹. Je ne doute pas de son obéissance à ta volonté car tu as au plus haut degré le don sublime de la consolation et de la conviction.