Guernesey, 15 janvier [18]69, vendredi matin, 8 h. ¼

Cher bien-aimé, j’ai pioché ma nuit avec un tel acharnement pour en extraire par-ci, par-là quelques minutes de sommeil que j’en suis ce matin fatiguée, harassée et exténuée plus que si j’avais fait dix lieues^a à pied^b. Il faudra que tu aies fièrement pioncé pour me rabibocher de mon insomnie sterling. C’est là-dessus que je compte pour me remettre du cœur au ventre. Mais ce qui achèverait^c de me mettre en selle, ce serait l’exécution de ta bonne promesse de nous lire quelque chose de toi, prose ou vers. À moins que la présence du citoyen Kesler ne soit un obstacle et qu’il nous faille attendre sa prochaine indigestion pour avoir le droit de te dévorer. C’est ce que toi seul peut décider. En attendant, je me repais de tous nos chers souvenirs sans parvenir à apaiser^d mon avidité de toi. Aie pitié de moi et de nous, ora pro nobis¹.