Guernesey, 11 décembre [18]66, mardi matin, 8 h. ¼

J’ai donc enfin réussi à mettre les yeux sur vous, mon cher petit homme, après une longue croisière à distance de votre balcon. J’ai eu beau interroger les plis de votre robe de chambre et l’orientation de votre chapeau, il m’a été impossible de découvrir si vous aviez passé une bonne nuit. Cette incertitude laisse [illis.] joie de vous avoir vu gober votre œuf, frotter votre auguste barbe et faire vos quinze tours sur votre toit entre le ZIST de l’inquiétude et le ZEST du bonheur. Votre affirmation personnelle tantôt finira le sentiment que je dois conserver de cette trop courte et trop fugitive apparition de tout à l’heure. Quant à moi, j’ai dormi à triple galop, ce qui fait que j’ai rattrapé mes deux nuits blanches en une seule fois. Êtes-vous content, mÔsieu ? Autre chance, j’ai retrouvé vos lunettes sur la chaise où vous vous étiez assis hier. Et si je ne vous les envoie pas tout de suite, c’est que je crains de vous déranger et que je compte sur Marie pour vous les porter dans la matinée quand elle ira compter avec vous. Sur ce, j’ai bien l’honneur de vous adorer corps, cœur et âme.