Guernesey, 15 octobre [18]66, lundi matin, 7 h.

Tu as manqué un beau lever de soleil ce matin, mon doux endormi, mais je ne le regretterai pas si tu as mis le temps à profit pour bien dormir comme c’est ton droit et ton devoir de citoyen.

La tempête paraît tout à fait calmée en ce moment, ce qui ne m’empêche pas de me féliciter de n’avoir pas à recommencer l’embarquement d’il y a huit jours car la mer la plus calme est toujours la mer à boire pour moi quand je suis dessus. Heureusement que mes quatre lampées annuelles sont avalées et digérées et qu’il n’en sera plus question d’ici à l’été prochain. Il faudra que j’écrive aux bons Berru pour leur faire part de notre [triomphante ?] arrivée et leur demander des nouvelles de leur bonne vieille mère. En attendant je m’apprête à prendre enfin le bain du retour tout à l’heure, c’est pourquoi je m’ÉPÊCHE de vous donner pêle-mêle un tas de tendresses^a et de baisers dont vous vous tirerez comme vous pourrez quand vous y serez. Je t’aime. Je te souris. Je t’adore.