6 mars [1851], jeudi matin 9 h.

Bonjour, mon cher bien-aimé, bonjour et beau jour dans tout ce qui peut te plaire et te rendre heureux. Je t’écris la fenêtre ouverte avec un rayon de soleil sur mon lit, le vent dans les arbres et le chant des petits oiseaux joyeux qui s’appellent^a et se répondent : je t’aime. Vous voyez, mon cher petit homme, que je n’ai plus de papier à lettres ? Je compte sur votre générosité pour m’approvisionner de nouveau. En attendant, je suis forcée de vous écrire sur n’importe quoi. Il paraît que mes fournisseurs habituels se sont lassés ou qu’ils ont oublié leur promesse. Toujours est-il que je n’ai plus de papier et que je ne leur en demanderai pas. Si tu ne devais pas revenir ce soir, j’irai^b y dîner parce que je les sais seuls et souffrants. Mais si tu peux me donner seulement une minute, je t’attendrai chez moi avec joie. Ceci est bien convenu. Je voudrais qu’il fût^c aussi bien convenu dans ton esprit que nous irons voir la ménagerie la première soirée que tu auras de libre. Ce n’est pas pour les animaux et même pour la viande que j’insiste tant, c’est pour le bonheur et pour la JUSTICE. Maintenant que vous savez le pourquoi de mon insistance, dépêchez-vous de vous en débarrasser en m’accordant ce que je vous demande. Jusque-là, je vous harcèlerai autant que je vous aime.

Juliette

6 mars [1851], jeudi matin 11 h.

Vous avez donc l’intention d’aller à la Chambre avant d’aller à l’Académie, mon petit homme, que vous me faites habiller de si bonne heure ? Entre nous, je crois que vous voulez me faire poser deux ou trois bonnes heures, mais je n’en serai pas moins prête à l’heure indiquée par vous. D’ailleurs, cela me réussit encore moins quand je compte sur vos inexactitudes ; j’aime mieux vous attendre trop longtemps que de n’être pas prête quand vous venez puisque vous ne pouvez pas m’attendre. Vous seriez bien aimable, mon petit homme, de me donner vos billets de tribunes la première fois que vous en aurez. Il y a bien longtemps que je n’ai eu le plaisir de vous voir en montre dans votre boutique et j’éprouve le besoin de me donner cette joie. Je veux voir si vous n’avez pas perdu de vos belles attitudes et de vos mines assassines depuis 1850. Tâchez donc de me donner ce plaisir très prochainement. Jusque-là, méfiez-vous des billets de couloirs par lesquels on peut voir sans être vu. Ce que je vous en dis c’est pour votre chère petite peau à laquelle je tiens presque autant que vous et qu’il me serait douloureux d’endommager. Sur ce, baisez-moi et que le ciel vous tienne en joie pendant que j’ébauche une petite grippe furtive et que mon nez coule comme un robinet ouvert.

Juliette