Guernesey, 11 juillet [18]69, dimanche matin, 7 h.

Bonjour, mon grand bien-aimé, et bonne nuit aussi, n’est-ce pas ? Du moins, si je m’en rapporte à la mienne. Je t’aime, et vous ? Je t’adore, et toi ? Réponds si tu peux ou tais-toi si tu l’oses. Je ne te dis que ça. Quel beau temps ! C’est à faire pousser des ailes aux talons les plus podagres. Il me prend des envies folles de courir après cher Petit Georges au risque de ne pas l’attraper^a et je prendrais volontiers la clef de son champ si tu voulais me la donner. Ce n’est pas que mon doux bonheur de tous les jours ne suffise pas^b, et au-delà, aux besoins insatiables de mon cœur et de mon âme, mais c’est parce que je sens que tu as besoin de revoir tes chers enfants et de te reposer. C’est ce qui me fait désirer le voyage dans lequel ton cœur et ta santé se retrempent¹. J’aurais besoin, si tu t’y décides^c, à le savoir douze ou quinze jours d’avance pour tout préparer pour cela et surtout pour mettre ma maison en ordre suffisamment pour que la petite Thérèse n’ait plus qu’à l’entretenir pendant mon absence. En attendant, je fais force de voile et de rame pour être prête tantôt malgré la grand’messe et le jour de sortie. Et je te bénis et je t’adore.