Guernesey, 13 mars [18]69, samedi matin, 8 [h.]

Cher bien-aimé, je me hâte de mettre ma bonne nuit à l’abri de la tienne, espérant qu’elle est de force et de taille à la défendre au besoin. Depuis six heures et demie^a que je suis levée, ce malheureux 13 se livre à toutes ses tristes fantaisies qui n’ont rien d’agréables pour moi et encore moins pour la pauvre petite Griffon, sa complice. Première incartade, l’encrier renversé sur le bord de mon lit. J’ai passé une heure à laver au vinaigre drap, tête d’oreiller, serviette et châle au risque de me déchausser tous les ongles des mains. Deuxième catastrophe, cette fois une bouteille pleine de vin tombée de toute la hauteur de Griffon sur son pied malade et s’y brisant en mille morceaux. Tu devines sans que je te le dise^b la douleur sans borne et sans nom que la pauvre petite a ressentie. Elle a failli s’en trouver mal et en ce moment même encore la crise n’est pas tout à fait passée. Suzanne et moi l’avons pansée, consolée et dorlotée^c. C’est ce que nous pouvions faire de mieux. J’espère que le susdit 13 voudra bien se contenter de ces deux exploits pour aujourd’hui. Quant à moi, je l’en tiens quitte et je le supplie de te laisser tranquille. Je t’aime.