Guernesey, 10 mars [18]69, mercredi matin, 7 h. ¾

Bonjour, mon grand adoré, bonjour. J’espère que ta nuit n’a rien à envier à la mienne qui a été excellente de tout point. En attendant que j’en sois sûre, je réchauffe ma vieille goutte au jeune soleil de ce matin. Je crois qu’il fera aujourd’hui un bon temps pour la traversée d’adieu de ton intéressant parisien¹. Quand donc petit Georges se décidera-t-il à mettre le cap sur Guernesey ? Il me semble qu’il doit avoir déjà le pied assez marin pour entreprendre ce voyage au PETIT COURS. Quant à moi, en ma qualité de sauvagesse, je me tiens prête à dévorer… de caresses ce jeune amiral quand il abordera dans notre île déserte. La question, is the question, comme disent les cannibales de la banlieue, c’est qu’il vienne ; et jusqu’à présent, comme la sœur Anne, je ne vois rien venir² qui lui ressemble. Mais puisque tout vient à point à qui sait attendre, attendons. Dites donc, vous, vous ne m’avez pas rapporté ma bague. Si vous croyez que j’ai confiance en vous, vous vous trompez joliment. Autre guitare, je vous prie de me dire quand vous me donnerez à collationner. J’éprouve à ce sujet des tiraillements de cœur qui dégénèrent en fringale capable de me pousser à tous les excès.