Guernesey, 11 février [18]69, jeudi matin, 7 h. ¾

Bonjour, mon adoré bien-aimé, bonjour et part à deux¹ de ta bonne nuit ; mais en même temps, permets-moi de ne rien t’offrir de la mienne qui a été un peu plus qu’exécrable. Il serait difficile à l’esprit le plus ingénieux et le plus diabolique d’inventer chaque nuit une nouvelle forme de la souffrance et de l’insomnie comme le fait une hideuse goutte que le diable emporte. Je prends le parti d’en rire pour n’en pas pleurer et je chante pour ne pas hurler mais c’est RAIDE. Heureusement que voici la journée commencée, c’est-à-dire une trêve ARMÉE. J’en profite pour me retremper dans ma petite éponge² quitte à agoniser la nuit prochaine. Mais aussi, quel temps ! C’est à donner des rhumatismes et des névroses à un merlan frit. Il est vrai que le beau temps n’apporte pas grand changement dans ma caducité carabinée mais j’en ai l’œil et le cœur réjoui^a pour toi en pensant au bonheur que te fait^b un rayon de soleil bien senti. En attendant, je te darde³ mon amour, dût-il mettre le feu à ta poudre.