Guernesey, 19 décembre [18]69, dimanche soir, 4 h. ¾

Je vous écris de bonne encre, mon cher petit grand tyran, et avec une plume toute neuve dont je vous donne l’étrenne. Si tout cela ne vous allèche pas, c’est que vous êtes devenu trop difficile et absolument impossible à contenter. Je continue néanmoins au risque de me casser le bec… de ma plume, en cherchant à vous faire sourire de mes niaises plaisanteries. J’espérais avoir un peu plus de temps aujourd’hui pour répondre enfin à mon pauvre neveu. Mais les jours sont si courts et je suis si ankylosée^a que j’arrive à grand peine à mes fins à la nuit close. Il faudra que je prenne un jour pour me débarrasser en une seule fois de toutes les lettres de fin d’année^b qu’il faut que j’écrive. Je te prierai de te décider sur le parti que tu veux prendre pour envoyer les cent francs que tu donnes à Madame Montferrier. Je te prie surtout de me pardonner ma maussaderie d’hier et de m’aimer encore plus pour le remords que j’en ai. Je t’adore.