Guernesey, 20 décembre [18]69, lundi soir, 5 h. ¼

Tu n’as pas pu faire une bien longue promenade, mon pauvre adoré, avec les averses qui se succèdent de quart d’heure en quart d’heure depuis hier. Outre l’ennui que cela te cause, cela a l’inconvénient bien plus sérieux d’éterniser ton rhumatisme malgré ton hydrothérapie enragée. Quant à moi, ce n’est pas un rhumatisme, ni deux, ni trois. Toute la table de multiplications^a suffirait à peine à donner le total de mes bobos rendus furieux par ce temps humide. Je souffre ce soir à ne savoir à quel diable me vouer. Mais je prends patience en pensant que tout cela rentrera dans le manche dès que tu seras venu. C’est au reste ce qui m’arrive chaque fois que tu es auprès de moi. Toutes mes douleurs se taisent et s’endorment. Malheureusement je crains que Mademoiselle Bourgaize et Madame Marquand ne te retiennent jusqu’à l’heure du dîner sous prétexte d’arbre de Noël¹. Je me résigne tant bien que mal à cette nécessité et je me fais de la patience en t’adorant.