Guernesey, 7 avril [18]67, dimanche matin, 6 h. ¼

Dors, mon cher petit homme, et ne te réveille que lorsque tu te seras bien reposé. Le temps d’ailleurs est assez endormi lui-même car il n’y a trace de soleil nulle part et il pleut très maussadement.

Je te remercie de m’associer directement à tes effusions de famille dont je bénis intérieurement toutes les joies. Je n’aurais pas écrit de moi-même à ton bon Charles parce que ma discrétion m’empêche de prendre aucune initiative de ce genre, même quand elles plaisent le plus à mon cœur comme aujourd’hui. Mais puisque tu la prends pour moi, cette initiative, j’en suis heureuse et fière et je t’en remercie tendrement. Le moment approche où tu vas faire connaissance avec ce cher petit nouveau venu¹ qui tient déjà tous les cœurs dans sa petite menotte d’ange. Je doute qu’il te permette de faire une longue excursion au-delà de son berceau. Dans cette prévision tout aimable pour toi et pour lui, peut-être ferai-je bien d’emmener tout de suite ma servarde avec moi car rien n’est plus triste qu’un long séjour solitaire dans un hôtel. J’en ai fait l’expérience depuis deux ans et je t’assure que C’EST RAIDE. Nous avons le temps d’y réfléchir et ce que je t’en dis maintenant n’est que pour appeler ton attention sur ce qu’il y aura à faire le moment venu. En attendant, je crois notre promenade de tantôt déjà tombée à l’eau. Peut-être n’est-ce pas un mal puisque tu as tant de lettres à écrire aujourd’hui. Je t’aime.