Guernesey, 24 juillet [18]69, samedi matin, 7 h.

Il ne me suffit pas d’avoir décroché une bonne nuit pour être contente, mon cher bien-aimé, il faut surtout pour cela que la tienne ne me laisse rien à désirer. Et jusqu’à ce que j’en sois sûre, je réserve ma gaîté et mon entrain. Je ne sais pas s’il a plu cette nuit, mais tout est archi-mouillé chez moi. Peut-être n’est-ce que le résultat du fort brouillard qui nous enveloppe depuis deux jours. Malheureusement, loin de rafraîchir l’atmosphère, elle est encore plus étouffante^a ce matin, ce qui ne nous promet pas une promenade piquée de brise carabinée pour tantôt. Que dirai-je donc quand^b je serai dans la bouilloire Belgique ? D’y penser, la sueur me ruisselle partout. Et pourtant j’ai hâte de m’y rendre pour en revenir plus tôt, petit Georges en tête. C’est pour cela qu’il faut tâcher de partir le 2 août, quitte à brusquer un peu tes affaires ici¹. Quant à moi, je suis prête à partir tout de suite si tu veux et je t’attends avec impatience en t’adorant.