Guernesey, 27 janvier [18]65, vendredi matin, 8 h.

Bonjour, mon ineffable, mon grand, mon doux, mon sublime bien-aimé, bonjour. Mon cœur se fond en tendresse en pensant à ce que tu es pour moi. Je voudrais baiser tes pieds. Je t’adore. Tu as raison de rester au lit par ce temps humide et gris. C’est ce que je fais moi-même en t’écrivant paresseusement et chaudement dans mon dodo. Il va falloir après ma chère petite restitus que je me mette d’arrache-plume à répondre à mon neveu¹. Cette corvée, car c’en^a est une, ne peut plus s’ajourner d’après les sollicitations pressantes qu’il me fait et qui n’aboutiront pas, je le crains, à ce qu’il désire². Le pauvre garçon se fait plusieurs illusions^b dont la moindre n’est peut-être pas celle sur son esprit. Il est vrai que de ce côté-là le pauvre garçon n’a pas de qui tenir et que je n’ai pas le droit de critique à ce sujet. C’est une drôle de manière de te préparer à le protéger mais la vérité l’emporte sur le sentiment et je ne voudrais pas rien obtenir de toi par surprise pour ma famille ou pour moi. Je ne sais pas quand je pourrai lire le monceau de journaux que tu m’as apporté et cela me tourmente parce que je sens que le pauvre Kesler attend après et qu’il les désire encore plus en ce moment à cause des choses intéressantes qu’ils contiennent que les autres jours³. Si tu voulais je pourrais les lire après lui. Je te le demanderai tantôt. En attendant je te remercie de ta bonne grâce à ce sujet et pour tous les autres dont tu me combles. Je te donnerai ce soir un petit mot pour ton cher petit Victor⁴ que j’aime de plus en plus et puis je t’adore de toute mon âme.