Guernesey, 23 décembre [18]66, dimanche matin, 8 h.

Bonjour, mon cher petit homme, et bonheur si ta nuit a été aussi bonne que la mienne. Il fait à peine jour ce matin, ce qui ne t’empêche pas d’être déjà à la besogne, à la voile, à la rame, à la poésie, à la prose, au dessin, tout y passe. Bien heureux seront les favorisés qui liront les premiers toutes ces merveilles de ton génie et qui recevront tes admirables cadeaux d’étrennes sortis de ta plume faisant office de pinceau¹. J’en revendiquerais bien ma bonne part si tu n’étais pas si surchargé de travaux et d’obligations de toutes sortes. Et encore ma discrétion ne tient qu’à la tyrannie qui ne veut pas que je pare ma maison de ces beaux dessins qui font l’envie et l’orgueil de ceux qui n’en n’ont pas et de ceux qui en ont. Donc je ne demande rien que ma chère petite lettre de jour de l’an. Je l’attends, je la désire, je la veux à corps et à cris, à cœur et âme. Arrangez-vous pour me la donner.

N’oublie pas, mon doux adoré, que je mets mes deux servardes à la disposition de ton Christmas². Je regrette de ne pas pouvoir t’aider moi-même à sortir de ton hourvari³ de charité et d’aumônes ce jour-là mais ma sauvagerie serait plutôt un surcroît d’embarras qu’une aide efficace. C’est pourquoi je reste dans ma coquille d’où je t’adore.