Guernesey, 24 décembre [18]66, lundi matin, 8 h.

Dors, mon cher petit homme, reste le plus longtemps que tu pourras dans ton lit bien chaud car il fait un froid de loup ce matin et d’ailleurs c’est à peine s’il fait jour. Je profite de ce que j’ai passé une très bonne nuit pour prendre un bain ce matin. Je frissonne en pensant à ton hydrothérapie. Quel féroce courage tu as envers toi-même pour t’infliger tous les jours un pareil supplice quelle que soit^a la saison. Il est impossible qu’une pareille torture soit nécessaire à l’hygiène de l’homme, même du plus grand, comme toi. Ton débarbouillage quotidien sous cette forme est un épouvantement pour moi. Dieu veuille que ce ne soit pas sans raison et que tu ne paies pas ta confiance dans ce remède extra-humain par quelque triste accident dans ta santé. C’est ma crainte de tous les jours et le sujet de ma prière à Dieu.

Je suis bien contente que tu approuves ce que j’ai fait pour la famille de la petite Mary. Je crois cette petite charité bien placée à en juger par la joie de la jeune fille depuis trois jours, sans compter le plaisir que je me suis fait à moi-même sous prétexte de bonne action. Et à ce propos, je te fais souvenir que je suis à sec d’argent et qu’il est urgent que tu ailles à la banque aujourd’hui même si tu ne veux pas me laisser dans l’embarras. Telle est la situation et je vous adore.