Paris, 22 avril [18]76, samedi matin, 9 h.

Je n’aurais pas mieux demandé, mon cher bien-aimé, que de marcher de pair avec les deux cocottes ci-dessus¹ et de pendre mes jambes à ton cou au moins pendant une heure tantôt. Mais mon ridicule rhume s’y oppose absolument. C’est bête comme tout mais c’est bien triste pour moi qui n’ai que trop rarement le bonheur de sortir avec toi. Enfin, je me résigne aussi mal que je peux et en rageant comme un chien. Je viens de dépouiller ton courrier, qui n’est pas celui de Lyon², et moins intéressant. Tu trouveras dans tes journaux le numéro des Débats dont te parlait Vacquerie hier. Le curieux, c’est que John Lemoinne^a n’a pas osé prononcer ton nom dans son inepte diatribe contre l’amnistie. C’est sur le dos de Louis Blanc qu’il essaie de casser ses fétus de paille pourrie. Cela n’est que sale mais n’entame pas la peau. Autre guitare, Mme Charles festivalise chez elle ce matin et je ne sais pas encore si elle dînera avec nous et ses enfants ce soir. En attendant son mot de la faim, je te donne le mien : je t’adore.