Paris, 13 décembre [18]71, mercredi matin, 10 h.

Bonjour, mon cher bien-aimé, comment as-tu passé la nuit ? Mieux que moi, je l’espère et que la pauvre Suzanne que j’ai entendue gémir d’une rage de dents, toute la nuit. Cela ne l’a pas empêchée d’aller ce matin à son poste d’embêtement, appelé : bureau d’enregistrement, d’où elle n’est pas encore revenue. Le temps continue d’être hideux, ce qui me force à aller pieds nus… dans ma chambre, jusqu’à ce que je puisse aller pieds secs chez le cordonnier. Je viens de mettre de côté, pour te les envoyer tout à l’heure, deux journaux que tu veux que je te rende à part, plus un billet d’Amédée Cournet, capitaine de frégate, à Calais, que j’ai déchiré en deux, par mégarde, et auquel tu as peut-être besoin de répondre. Je pense que tu as vérifié l’exactitude de mon livre par le tien et que tu as retrouvé l’emploi des deux cents francs que je t’ai fait porter par Suzanne le 6 décembre, mercredi dernier. C’est bien le moins que j’aie le bénéfice de ma scrupuleuse comptabilité. En attendant je te donne sans compter mon cœur et mon âme.