Guernesey, 12 janvier [18]66, vendredi matin, 7 h.

Car que faire en un lit à moins que l’on ne dorme ou qu’on écrive à son cher petit bien-aimé ? C’est ce que je fais malgré la nuit archi noire^a, mais à l’aide de ma bougie pendant que mes servardes dorment comme des bûches. J’espère que tu as le bon esprit d’en faire autant de ton côté.

La tempête paraît définitivement calmée et j’en suis bien aise. D’abord pour ta gorge qui en souffre et pour nos maisons qui ne s’en portent pas bien. Sans compter que tu vas pouvoir enfin recevoir des nouvelles de Bruxelles et de tes épreuves¹ dont tu ignores le sort depuis huit jours. Ce retard va peser sur toi d’une façon terrible car tu vas vouloir rattraper^b le temps perdu à force de travail acharné au risque de te faire mal. L’agacement de ces contretemps, c’est que personne que toi n’y peut rien, que toi seul doit suffire à tout. Mais ceux qui t’aiment le plus, comme moi, n’y peuvent absolument rien que t’admirer et te plaindre. Tout cela n’est pas juste et je m’en plains à Dieu qui pourrait arranger mieux les choses GÉNIE avec les choses AMOUR. C’est bête comme tout ce que je te dis lಠmais je m’entends et cela me suffit.

J’atteste que j’ai à vous quinze sous et demi en dépôt depuis hier et que vous avez à moi ma vie, mon cœur, mon âme depuis tantôt trente-trois ans, intérêt et principal, et dont je vous demanderai compte dans les siècles des siècles à venir.

En attendant je vous continue ma confiance. N’en abusez pas. Cher adoré bien-aimé, je te souris en même temps que l’aube s’éclaircit et je te couvre de kisses boréals ou boréaux^c.