Guernesey, 4 janvier [18]66, jeudi matin, 8 h. ¼

Bonjour, mon bien-aimé. Je crains que tu n’aies eu de l’insomnie cette nuit à cause de l’absence de signal à ton balcon. Peut-être est-ce, au contraire, que tu as fait une si bonne nuit qu’elle dure encore ? Dans ce cas-là, quel bonheur, quel bonheur, quel bonheur ! Je regrette que tu ne sois pas levé en ce moment pour assister au splendide spectacle que donnent^a à la fois le soleil rouge dans le ciel bleu, la mer tumultueuse sans colère et les mouettes planant l’aile au vent ayant l’air de défier les nuages à la course. Tout cela est grand, lumineux, charmant et sublime comme une strophe de toi et c’est à travers ta pensée que j’admire ce beau tableau du bon Dieu. Si je dis des bêtises, tant pis, ça n’est pas de ma faute. Ce que je sens est bon et je t’adore. C’est tout ce qu’il me faut. J’espère sortir avec toi tantôt. J’ai parlé à Elizabeth qui ne comprend rien au farrago^b1 de ta servarde, mais elle s’informera près de sa mère s’il y a quelque chose de vrai^c dans tout ça.

La pauvre Suzanne est aux abois pour sa dinde qui est retombée malade.

Voilà les nouvelles intéressantes que je vous transmets comme courriériste au risque de me faire fermer la porte de vos états. En attendant je vous envoie les compliments de la saison avec un tas de tendresse par-dessus le marché. Vous en prendrez ce que vous voudrez et ce que vous pourrez.