Paris, 8 décembre [18]74, mardi, 2 h. ½ après-midi

Je constate avec quelque orgueil, mon grand bien-aimé, que le soleil plagie aujourd’hui mon compère Loriot¹ et qu’il ne fait pas plus jour dans son œil que dans le mien. C’est donc entre ces deux borgnasseries que ma pauvre restitus tâche de retrouver le chemin de ton cœur au risque de heurter sa cocotte² contre les tiennes. J’espère que cette témérité ne lui tournera pas à mal. En attendant Petite Jeanne joue et chante autour de moi comme si elle était en plein paradis. Qu’elle soit bénie ainsi que son frère et que son grand Papapa que j’adore. On dit que péché avoué est à moitié pardonné ; c’est pourquoi je me décide à t’avouer le mien pour en faire la preuve tout de suite. Hum !… Eh bien, voilà ! Je n’ai pas encore écrit à Foureignan, ni à Farin. J’ai si peu de confiance dans ma rédaction que je crains de faire des bévues au lieu de te servir. Cette défiance m’honore, peut-être, mais t’embête à coup sûr, de là ma double hésitation à écrire à ta place ou à t’en laisser la fatigue. Il y a peut-être encore un troisième moyen qui serait de me dicter la lettre pour Foureignan qui a besoin d’être très explicite et très claire. Quant à celle de Farin je m’en charge tout à fait, trop heureuse si cette bonne volonté, prouvée, prouvée, prouvée, te désarme.