Paris, 24 sept[embre][18]75, vendredi matin, 8 h.

J’ai beau m’en défendre, mon cher bien-aimé, mon cœur retombe toujours dans le même tort, celui de t’aimer trop, de t’aimer passionnément et exclusivement^a jusqu’à^b en mourir. La pensée que tu peux me reprendre une parcelle de ton amour, ou même un atome de sa poussière, me rend folle de douleur et j’ai l’enfer dans le cœur¹. Cette nouvelle alerte hier, loin de m’aguerrir^c au danger, me rend encore peut-être plus couarde et je ne sais pas ce que je deviendrais s’il^d s’en présentait d’autres plus sérieux. Mais, mon pauvre bien-aimé, ce n’est pas le moment d’aller au-devant d’un malheur peut-être en train de rebrousser chemin de lui-même. J’aime mieux me^e confier à ta bonne foi et ne plus douter de ton cœur jamais, jamais, jamais. Je veux être sûre de toi comme de moi-même et t’aimer allègrement, gaîment et en toute sérénité comme si nous étions déjà deux âmes enlacées.