Guernesey,23 décembre [18]67, lundi matin, 8 h  ½

Tu as donc passé une bien mauvaise nuit, mon pauvre bien-aimé, que tu n’es pas encore levé ? Voilà plus d’une demi-heure que je te guette en vain jusqu’à présent, ce qui me prouve que tu n’as pas bien dormi. Tu fais bien de tâcher de te rattraper sur la matinée en restant au lit le plus longtemps possible. Pendant ce temps-là, moi, je t’aime, je te souris, je t’adore et je te bénis. J’attends demain avec impatience pour voir où en est la terreur du Bonaparte selon le plus ou le moins de lettres qu’il osera laisser arriver jusqu’à toi¹. Il faut qu’il ait eu une fière venette² pour les avoir toutes retenues depuis quinze jours. Mais il a beau faire, il a de tes vers dans l’aile. Il les a tous et pour l’éternité quoi qu’il dise ou qu’il fasse. Demain tu sauras où en est le thermomètre policier de ce MÔSIEUR. Le mien, de thermomètre, est à quarante-cinq milliards de milliards à je t’aime.