Guernesey, 24 janvier [18]69, dimanche matin, 7 h. ½

J’ai tout lieu d’espérer que tu as passé une bonne nuit, mon cher bien-aimé, puisque tu es déjà levé et depuis longtemps peut-être. Maintenant que tu es rentré dans le rail du sommeil, tâche de n’en plus sortir. Moi aussi j’ai dormi mais à la force du poignet plutôt qu’à celle de mes bras qui ont fait tout ce qu’ils ont pu pour m’en empêcher sans y parvenir. Cher bien-aimé, je viens de revoir ton beau dessin¹. C’est encore plus admirable au grand jour que le soir. C’est merveilleux d’effets^a et on ne perd pas un détail de cette ruine splendide. L’œil s’y promène et la pensée pénètre autant et mieux que si les pieds pouvaient se heurter aux pierres écroulées et les ronces vous arrêter par la manche. Tu n’as rien fait de plus grand, de plus beau, de plus réel et de plus mystérieux que ce magnifique dessin. Je voudrais être toi pour le louer comme il le mérite mais l’amour n’est pas le génie et je me contente de t’aimer, de t’admirer et de t’adorer. Il faudra faire venir Gore le plus tôt possible car j’ai hâte de prendre possession de ce superbe tableau. C’est grand dommage que tu me forces à le reléguer dans cette pauvre salle basse et je t’en veux presque de me rendre complice malgré moi de cette profanation. Je m’en plaindrai à Monsieur Charles².