Guernesey, 6 décembre [18]66, jeudi matin, 8 h. ¼

Dors, mon cher bien-aimé, repose-toi. Ne te préoccupe ni de l’heure qui marche, ni du soleil qui se lève. Dors, et que ton rêve soit doux et souriant comme mon amour. Ma nuit a été très bonne et mon estomac très tranquille. Je suis heureuse de savoir que les yeux de ta femme vont mieux et qu’il y a espoir de les guérir tout à fait. Cette bonne nouvelle est la juste récompense de ta grande bonne action envers ces pauvres Candiotes¹. Quel effet elle va produire dès qu’on la connaîtra, cette sublime lettre ! Quelle rage contre toi parmi les tyrans couronnés, quelle reconnaissance et quel amour pour toi chez tous les pauvres opprimés de l’Europe ! J’attends avec impatience le retentissement qu’elle va produire aux quatre points cardinaux. J’en ai déjà le bourdonnement dans les oreilles et l’émotion dans l’âme. Sois béni, sois béni, sois béni.

Il est probable que je vais répondre aujourd’hui à Mme Montferrier pour lui envoyer les renseignements qu’elle me demande dans le cas où elle se déciderait à venir passer le reste de l’hiver auprès de moi. Mme de Putron m’a gracieusement offert l’hospitalité d’une chambre chez elle dans ce cas-là. Mais je crois que le mieux serait de la recevoir entièrement chez moi. Tu en jugeras toi-même mieux que moi. Je t’aime.