Guernesey, 3 janvier [18]65, mardi matin, 7 h. ½

Bonjour à l’aveuglette, mon cher bien-aimé, car je n’y vois goutte. Ne va^a pas croire d’après l’heure matinale de ma restitus que j’ai passé une mauvaise nuit. Tu te tromperais beaucoup puisque j’ai très bien dormi jusqu’à six heures ce matin. J’espère que tu auras eu le bon esprit d’en faire autant de ton côté et qu’à mon exemple encore tu restes chaudement au fond de ton lit. Je ne sais pas comment fera le soleil pour dissiper ce monceau de nuages lugubres qui remplit le ciel, mais jusqu’à présent le jour a bien de la peine à se faire. C’est à peine si je distingue les spectres noirs des grands bateaux qui passent en ce moment sous mes fenêtres. Mes servantes sont encore couchées, ce qui fait que je n’ai pas pu aller voir si, par impossible, ton cher petit signal était déjà arboré¹. J’espère que non car je ne vois pas la nécessité pour toi de te lever si matin par ce temps froid et nébuleux ; c’est bien assez que tu travailles dans ton lit dès que tu ne dors plus. Maintenant parlons peu zé parlons bien. Je vous prie d’aller librement le jour et à l’heure qu’il vous conviendra à vos visites galantes. J’aime mieux m’en rapporter à votre cœur qu’à mes yeux du soin de mon bonheur, c’est-à-dire de votre fidélité. Toute la contrainte que je vous imposerais dans vos relations féminines n’empêcheront^b pas votre trahison si vous ne m’aimez pas, de même que toute liberté d’allure dans vos distractions mondaines seront sans danger pour moi si vous m’aimez. Ce raisonnement étant appuyé^c et approuvé par le soleil lui-même en personne, dans son canon, je me hâte de vous tirer ma révérence philosophique pour vous sauter au cou tout BONNEMENT, comme une vraie Juju que je suis encore et que je serai toujours jusqu’à mon dernier souffle.