Guernesey, 26 mai [18]69, mercredi matin, 7 h.

Cher adoré bien-aimé, j’ai tenu ma promesse de bien dormir autant que me l’ont permis mes diverses sciatiques ; ça n’est pas de ma faute si je n’ai pas tout à fait réussi. Mais comme ma vraie bonne nuit c’est la tienne, je serai très heureuse si tu as bien dormi, comme je l’espère. Je suis toute contristée du nouvel ajournement de Petit Georges¹ ; et, d’un autre côté, je comprends qu’un changement d’air aussi brusque, compliqué de la fatigue d’une traversée de mer, peut avoir des inconvénients pour ce cher petit être aux prises avec la dentition et peut-être aussi pour sa nourrice qui n’a pas l’habitude de ce genre de voyage. Toutes ces raisons me font prendre en patience le moment où nous pourrons le voir sans danger pour lui et sans inquiétude pour toi et pour ses parents. Jusqu’à présent d’ailleurs, le temps n’a pas été propice aux villégiatures. Espérons que l’été et l’automne ne nous laisserons rien à désirer comme soleil et comme bonheur. En attendant, je vais tâcher de combler le vide que fait dans ton cœur ton cher petit Georges en t’encombrant de mon amour jusque par-dessus la tête. Je commence dès à présent par un flot de tendresse. [Gare ?] à toi !