Paris, 8 déc[embre][18]75, mercredi matin, 8 h.

Cher bien-aimé, je t’envoie mon bonjour muni de tous les sacrements d’une bonne nuit ; puisse-t-il ne faire qu’un avec le tien, comme je le désire et comme je l’espère. En attendant que je sache de toi-même comment tu as passé la nuit, je te conseille de ne sortir de ton lit que le plus tard possible et quand ton feu sera allumé parce qu’il fait vraiment trop froid ce matin. Quant à moi j’ai déjà du feu et de plus une chaufferette^a sous les pieds, ce qui n’empêche pas mon rhume de croître et d’enlaidir mais ce qui me procure la satisfaction de narguer le froid du dehors qui cogne inutilement à mes vitres. Il est vrai que ce bonheur est plus qu’atténué en pensant à tous ceux qui n’ont ni feu ni lieu et surtout aux pauvres petits enfants qui souffrent sans savoir pourquoi ni de quoi ils souffrent. Cette pensée a de quoi troubler la joie la plus égoïste et je sens que la mienne n’y^b résiste pas. Malheureusement^c il n’y a pas de pitié humaine capable d’adoucir et de soulager toutes les misères de la terre ; aussi est-ce à Dieu que j’adresse ma prière pour tous ceux qui souffrent et pour toutes les infortunes morales et physiques qui torturent le cœur et l’âme autant et plus encore que le corps. Je le prie de veiller sur ta chère vie qui est la mienne et sur ton bonheur qui est mon bonheur et je le bénis comme je te bénis.