Paris, 7 nov[embre][18]75, dimanche soir, 5 h.

Je ne sais pas si vous le savez, mon cher maître, mais nous étions deux et même deusse, à vous regarder partir tout à l’heure : la voisine d’en face et moi. Ce n’est peut-être que le hasard. Vous savez ce fameux hasard, « mets que font les fripons pour les sots qui le mangent¹ ». Quant [à] moi je veux bien le gober pour cette fois quitte à surveiller de près le fourneau de cette nouvelle concurrente^a.

Cher bien-aimé, je ris avec toi parce que je sens que tu m’aimes comme je t’aime et que je n’ai rien à craindre pour notre tranquillité et pour notre bonheur mutuels ni de près ni de loin. Aussi est-ce avec un cœur plus léger que celui du bonapartiste É. Ollivier^b2 que je ris avec toi des tentatives qu’on peut faire sur ta vertu… Hum ! Cette confiance m’honore mais ne m’empêchera cependant pas de veiller au grain jour et nuit et à main armée. On sait trop bien ce qui peut arriver, ce qui peut, ce qui peut arriver. Bis, ter³. Je connais quelqu’un qui va être bien heureux tout à l’heure et bien fier aussi et bien reconnaissant en recevant ton livre⁴ avec le précieux autographe qu’il contient, c’est mon pauvre Louis⁵. Il y a encore quelqu’un qui l’est encore plus que lui, si c’est possible, c’est moi. Moi que tu combles de toutes sortes de richesses depuis un bout de l’année jusqu’à l’autre et qui ne peut t’en remercier qu’en redoublant d’amour et d’adoration comme je le fais en ce moment même.