Paris, 22 mai [18]76, lundi matin

Comment vas-tu ce matin, mon ineffable grand bien-aimé, et comment as-tu dormi ? Tu paraissais bien fatigué et bien souffrant hier soir et je crains que ta nuit ne s’en soit ressentie. J’attends le retour de Mariette avec une tendre et inquiète impatience pour savoir si je dois être heureuse ou triste ce matin. Je pense aussi, non sans anxiété, à la séance de tantôt. Heureusement que, quel qu’en soit le résultat, tu seras délivré de cette pénible obsession de l’amnistie qui te tient depuis bientôt deux mois. J’ai parcouru le petit album de la pauvre Louise Michel qui est presque tout entier rempli de toi, sans compter la lettre qui l’accompagne (l’album), il y en [a] une très intéressante du médecin de la Marine qui l’a apporté de la Calédonie jusqu’à Brest où son service l’oblige à rester en ce moment. Quant aux autres lettres, elles sont insignifiantes. Mais je t’adore et je te bénis.