Guernesey, 21 mars [18]64, lundi matin, 7 h.

Est-ce que tu as encore mal dormi cette nuit, mon pauvre petit homme, que le soleil, la cloche du port, le charivari des amoureux ailés ne te réveillent pas et que ta fenêtre reste close ? S’il en est ainsi ce serait une bien mauvaise habitude que prendrait ta chère petite BÊTE de veiller quand elle doit dormir au risque de te fatiguer et de surexciter ton esprit qui a tant besoin de repos. Je lui en veux presque de cela et je suis tentée de lui ficher des coups pour lui apprendre à ne pas respecter le génie divin qu’elle a l’honneur d’abriter sous SA SEPTIÈME PEAU. Je ne ris pas, au contraire, et si cela recommence encore je me fâcherai tout rouge. Quant à moi je dors, je dors, je dors, que c’en est scandaleux. Aussi je me porte comme tous les ponts-neufs… vieux. Je ne sais pas ce que tu décideras pour la promenade dans la journée mais je ne serais pas d’avis de prendre la voiture à cause de la violence du vent. D’ailleurs nous avons à TRAVAILLER à notre maison et une bonne petite promenade à pattes dont nous serons maîtres^a de choisir et de varier la direction sera tout aussi hygiénique et même davantage que l’excursion en PHIATONE¹. Qu’en^b dites-vous, mon cher petit voisin ? en attendant votre réponse je vous embrasse bout-ci bout-là.

J.