Guernesey, 13 juin 1865, mardi matin, 7 h. ¼

J’étais depuis 6 heures à mon poste, mon cher bien-aimé, épiant ton apparition sur ta terrasse. Ma persévérance vient d’être récompensée puisque je t’ai vu et que j’ai échangé avec toi de bons petits signes d’amour à l’instant même. Mais tout cela ne m’empêche pas de regretter que ta nuit ait été plus ou moins en proie à l’insomnie comme me le fait croire l’heure de ton lever. Si je me trompe, tant mieux, et béni soit ton sommeil prolongé ce matin. Ce que je craignais pour mon pauvre Gilliat¹ ne s’est que trop réalisé et l’émotion navrante et nerveuse que j’ai éprouvée^a en assistant à sa mort sinistrement graduée dure encore. J’ai depuis ce moment-là un étouffement et une oppression qui va presque jusqu’au manque de respiration. Je sens que mon âme porte le deuil de ce grand crucifié de l’amour et je mets toutes les forces de ma volonté pour ne pas pleurer ce doux être enfant de ton génie. Il est impossible que nous ne le retrouvions pas un jour dans quelque paradis céleste marié à une Déruchette² sublime comme lui. En attendant je t’adore.