Guernesey, 12 juin 1865, lundi, 7 h. du matin.

Bonjour, mon doux bien-aimé. Je continue à me lever si tard qu’il n’y a plus chance pour moi de t’entrevoir le matin, comme cela m’est arrivé bien souvent. J’en suis furieuse mais que faire contre une bûche en proie au sommeil ? Rien que rager, et c’est ce que je fais ce matin, sans en éprouver aucun soulagement que celui de rager. Il m’est impossible de conjecturer quelle a été ta nuit à toi, mon cher bien-aimé, puisque je ne sais pas à quelle heure tu t’es levé ! J’espère qu’elle aura été aussi bonne que la mienne et que nos deux sommeils sont de même longueur. Le temps s’est beaucoup rafraîchi et même je crois qu’il va pleuvoir. Ce serait malheureux pour notre chère petite promenade de tantôt mais très heureux pour les jardins. Ce qui prouve qu’on ne peut contenter à la fois les Toto, les Juju, les caboches et les patates. Je le regrette mais cela ne remédie à rien. J’ai oublié de te faire souvenir hier au soir qu’il fallait de la copie pour tantôt, nous n’avons plus que dix pages pour être au bout du martyr du pauvre Gilliat¹. Je pressens le sort qui lui est réservé et cela me serre le cœur au point de ne pas oser devancer le moment où j’en aurai la poignante certitude forcément tant c’est douloureux, fatal et vrai, car c’est ainsi que Dieu procède presque toujours envers les meilleurs.