Paris, 11 mars [18]78, lundi soir, 4 h.

Est-ce bêtise ? est-ce Pologne ? est-ce folie ? est-ce le tout ensemble et même bien autre chose encore ? Le fait est que je suis toute tristeaude depuis ton départ malgré les doux petits cuicuis cuicuis^a de Petit Déjeuner jaune¹. Au temps radieux qu’il faisait pendant que tu étais avec nous à table a succédé de gros nuages noirs, vilains et froids et j’en subis la maussade influence. J’espère que ton prompt retour remettra un peu d’entrain et de gaieté^b en moi. En attendant je lis un billet… à ordre d’Albertine Séran que tu devras acquitter d’ici à demain. Heureusement la somme est assez modeste : 50 F. pour ne pas compromettre ta solvabilité. La seule chose qui me trouble et qui m’humilie un peu c’est de te savoir en proie à de pareilles créancières.

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Mme Lockroy s’est montrée très irritée de n’avoir pas été avertie officiellement des répétitions de la pièce de Charles². Elle a dû écrire à Ritt et à Larochelle^d pour s’en plaindre et réclamer son droit aux répétitions et à la distribution des billets d’auteur. J’espère que cette réclamation ne pourra froisser en rien la délicate et juste susceptibilité de notre cher Paul Meurice. En attendant je suis toujours et en toute occasion le béjaune de mon stupide [oiseau ?] [amour ?] et la plus serine des deux n’est plus celle qu’on pense.