Bruxelles, 3 octobre [18]69, dimanche matin, 8 h. ½

Bonjour, mon grand cher bien-aimé, j’espère que ta nuit n’aura pas été trop écourtée par l’heure avancée à laquelle tu t’es couché. Quant à moi, j’ai très bien dormi, ce qui ne m’a pas empêchée de faire la sourde oreille aux frappements discrets du couple Catulle Mendès¹, lequel vient de partir à l’instant même. Ils sont charmants, ces jeunes gens, mais un peu trop englués de wagnérisme. Malheureusement leur enthousiasme à triples-croches n’est pas communicatif pour ceux qui ignorent la musique de ce favori royal. Je crains qu’ils n’aient fini par s’apercevoir de ton indifférence à ce sujet et de la fatigue du reste de l’auditoire. Mais, cela à part, et même avec cela, ils n’en restent pas moins sympathiques^a. Au reste, mon opinion, si je peux m’exprimer ainsi, doit se ressentir du chagrin que j’ai de la perte de ma photographie de L’HÔTEL DES ALPES². Rien ne pourra me la remplacer, pas même la tienne, car j’y avais attaché une superstition que tu ne pourras pas me rendre. La perte de ma cassolette^b3 m’a été beaucoup moins sensible que cette petite tricherie de ton cher petit Victor. Dorénavant je ne me fierai qu’à moi-même du soin de mes trésors. En attendant, je pardonne de tout mon cœur à ce cher petit filou. Il pleut à verse^c et j’ai les pieds en compote, ce qui fait que je n’espère pas pouvoir aller place des Barricades aujourd’hui. J’enverrai donc Suzanne te porter ton déjeuner de demain et savoir des nouvelles de Madame Charles et de vous tous, grands et petits.