Paris, 10 février [18]75, mercredi matin, 9 h. ¾

Si on pouvait se plaindre de trop dormir, mon grand bien-aimé, je pousserais les hauts cris contre l’immensité de mon somme non interrompu depuis le moment où je me suis couchée jusqu’à présent. Je préfère m’en vanter surtout si, comme je l’espère, tu as eu le bon esprit d’en faire autant de ton côté. Où en es-tu de ta grippe ? La mienne toujours à peu près au même point. On peut dire qu’elle se tient dans un aimable statu quo entre un dolce farniente du corps et un abêtissement suave de l’esprit. Cet état n’est pas sans charme surtout par cette saison froide et morne et je m’y laisse aller sans trop de résistance. J’entends les piétinements des enfants au-dessus de ma tête qui s’apprêtent probablement à aller déjeuner chez leur tante Févalle. Cette petite infraction au déjeuner paternel de Papapa a beau ne pas revenir souvent, elle n’en fera pas moins la tristesse et le vide de ta table et de ton cœur tantôt. Heureusement que nous les aurons à nous tout seuls ce soir puisque leur mère ne dînera pas avec nous et que Schoelcher pousse la discrétion jusqu’à l’abstinence complète des enfants. Leur grâce, leur gentillesse, leur beauté, leur esprit, rien ne l’émeut, rien ne le touche, rien ne le met en appétit [illis.] et d’âme qu’il reste toujours et ferme et vertueux [illis.].