Paris, 12 janvier [18]75, mardi matin, 8 h.

Où en es-tu de ta nuit, mon cher bien-aimé ? Est-elle déjà finie ou dors-tu encore ? That is the question que je me pose tout en regardant ton cher portrait à qui j’envoie un tas de baisers nuit et jour sans qu’il m’en rende un seul ; sans même qu’il ait l’air de s’en apercevoir, l’ingrat ! Espérons que l’original n’a pas pour moi cette tranquille indifférence ; qu’en dites-vous, môsieu ? En attendant votre réponse, je fais celle qui se croit sûre de son fait. Puisse cette crâne fiction n’être pas démentie bientôt par une piteuse réalité. Voici le temps bien embrouillardé ce matin. Peut-être cela ne t’empêchera-t-il pas de sortir tout de même tantôt ? Dans tous les cas je vais envoyer prévenir le coiffeur de venir avant le déjeuner afin de t’accompagner si tu veux bien m’emmener. J’ai trop peu d’occasion de sortir avec toi pour laisser échapper celle-ci. J’ai si mal et si peu dormi cette nuit que j’ai très mal à la tête ce matin. J’espère que le grand air le dissipera. Je me suis levée au petit jour pour y faire diversion mais jusqu’à présent je n’ai réussi qu’à l’augmenter encore. Je n’ai de sain, toutes les orthographes comprises, que mon cœur qui t’adore.