Paris, 1er janvier 1872, lundi soir, 4 h.

Cher bien-aimé, depuis ce matin je n’ai pas pu trouver un moment pour te dire que je t’aime, que je t’aime, que je t’aime. J’attendais les enfants pour placer le trop plein de mes baisers contenus sur leurs jeunes fronts mais la journée est déjà presque finie sans que ce doux bonheur m’ait été donné. J’espère encore que toi ou leur mère les amènera ce soir et que je pourrai leur donner leurs petits fauteuils et les deux petits communards aussi bon… bons¹ qu’ils sont laids. En attendant je passe mon temps à lire ma bonne petite lettre que je cache dès qu’il vient quelqu’un. J’ai reçu aujourd’hui bon nombre de tes dîneurs quelques sous de bonbons et un petit miroir très joli de Louis que j’ai grondé de cette dépense tout à fait inutile. En revanche ses deux petits enfants étaient aux anges de leurs joujoux. Je voulais retenir le père et la mère dîner ce soir mais il est encore trop souffrant pour oser sortir le soir. Il m’a priée de te dire tout ce qu’il n’ose pas te dire à toi-même de respectueuse admiration et de son entier dévouement… Ici entrée de la charmante madame Lefèvre et de sa jeune fille. Elles ne sont restées que quelques minutes parce qu’elles veulent aller chez toi, ce que je comprends du reste. Quant à moi, je ne demanderais pas mieux que de me faufiler auprès de toi à sa suite si je ne craignais pas d’augmenter ton encombrement et ta fatigue. J’attendrai donc avec toute la patience dont je suis capable, c’est-à-dire pas de patience du tout, l’heure où je te verrai. Tâche que ce ne soit pas trop tard car je finirais par dévorer tout à fait ma chère petite lettre que je bénis et que j’adore.